NOTAS MAYO JULIO 2005
21 DE MAYO DE 2005
Os estáis preguntando qué hacemos por las
calles, qué hacemos por las ciudades, por los pueblos, caminando. Qué hacemos.
Esperamos. Huimos. Masticamos en el cráneo la urna del reloj. Miramos las
paredes blancas de la noche, las paredes donde se repite la pregunta, una y
otra vez arrancada del sueño. Y fumamos. Fumamos con el sexo desesperado de las
estatuas. Caemos por el hueco abierto en la hoja. Caemos por el llanto de cena
sin nosotros, por el plato vacío que busca dentro de quien nos espera, como un
desierto de tranquilizantes. Arenosa es la sombra que nos urde, sentada sin
nosotros en una silla del cuarto. Os estaréis preguntado qué hacemos, qué
hacemos. Qué.
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Nos comemos el corazón sin rosas sino
rosales de memoria. Esperamos y viene y nos comemos el corazón en una
habitación de nosotros. Viene y nos comemos las palabras duras como clavos y
necias como sombras que aún viven en las sienes de niños que están, como
clavijas dentro de nuestro cráneo. Y somos todo cráneo, todo cueva donde
gritamos que nos estamos comiendo el corazón.
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22 DE MAYO
Comemos la judía. La misma una a una, la
comemos. Molares somos, y pulpa amasamos y comemos repetida.
Una a una.
Una a una.
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Crecerá dentro de nosotros la planta.
Subirá hasta el cielo desde nuestra boca y un niño trepará como un asesino
contra el arpa y el sueño del gigante, en busca del ano de gallina de las
áureas respuestas en honor del tiempo.
Hondeará nuestro nombre finalmente como criminales de la magia y héroes del
otoño. Héroes de lo pútrido, de lo que más quedo canta, deshaciéndose, que
empieza a dormir a dormir a dormir. Sobre la sangre del gigante decapitado
seremos héroes con nuestros nombres por último colgados del asta que perforó, recuerda,
llenando de sombras verdes el ojo. Y luego
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Seremos inmortales en lo pútrido. Porque
la hojarasca es un manto que no acaba. Y enturbiado el espejo de la pesadilla,
al mirarnos ya no nos vemos. Ya no hay nada. Mortecinos, llegados a la mácula,
tapiados en lo turbio. Sin soñar. Sin dormir. Inmortales.
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Negados. Hemos sido. El gato pasea por
los pasillos hecho de sombra y ojos. El gato blanco, por los de nuestra acción
cobarde de solapar los espejos de la piedra oscura. Como una sombra pasea por
los pasillos. Y sabe quiénes somos. Son dos ganchos de los que, escondidos
tememos, sus ojos. Su palabra doble y afinada “Sé lo que hicisteis en el último verano”. Por los pasillos. Por los
pasillos.
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Qué grito ese silencio del gato por la
oscuridad: aparece níveo que nos odia y
nos sigue siempre al final de los pasillos: vemos y nos sigue. Respiramos el miedo y nos
escondemos y nos sigue, gritando silencio y leche amarilla y nos sigue, sembrando
las áureas rosas viciosas como charcos, quistes de luz de aquellas habitaciones
donde no queremos estar. Donde recordamos. Y nos sigue, sembrando ésas que
tememos. Y llamamos a la somnolencia como a una madre y mamaos el caldo frío de
la baba de judía.
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Se abre una púrpura en el brazo. Tela
translúcida de una habitación donde hace frío siempre. Una habitación de un
nombre de mujer que no sabe cómo se llama. Y hace frío en esa habitación, frío
sin descripciones para la mujer que nace poco a poco en el ojo. Que se deja ver
a través del ligero púrpura que oscurece, que va tapando a fuerza de oscurecer.
Y el frío sigue más adentro: en esa
habitación está creciendo una mujer donde hace frío siempre. Y no puede
describir: el azul palidece en la
soledad y la palabra ojo no tiene explicación para ella poco a poco, perdida en
esa mujer.
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25 DE MAYO
Preguntan nuestras bocas, cuál es la
palabra para la caracola. El oído se nutre de la memoria. Preguntamos el por
qué de esa ceguera del topo y las manos encontramos enterradas; pero de quién, y no responden. No hay nadie en
una casa vacía. Sólo objetos que se endurecen y distancian. Filos que amenazan
en la madera. Bordes que rasgan un párpado de dolor en la rodilla. Y las teclas
del piano sordo de la espalda. Nadie que responda. Las sombras crecen. Y no hay
nadie cuando nuestras bocas. Comemos la judía.
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Cada día. No es una saloma lo que oyes,
al detenerte en una habitación instantánea y vacía. Es la martingala sorda del
dictado lúbrico de las ruedas contra ruedas, dentadas, y por eso comemos la
judía. Emperador de las manecillas tuyo es el fruto de la rueda y el diente y
la mentira saloma es una sopa fría al detenernos, al descubrirnos la canción
que sonaba y creímos sinsonte.
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“No
coloques, por favor, no coloques
Laurel
amoroso en el whisky,
Mejor
despedaza mi corazón
En
trozos de sonidos azules… “
Sublimada la rosa, la hembra queda en su
realidad. Y en la espina. Y en la canalización sin sentido que crece y se afina
y es capaz de ensombrecer un muro blanco, un muro del ojo de dios. Sublimada,
pasada a la nube, queda la etérea a la que ya ella y yo, monstruos, amamos, con
tristeza y desprecio y con agua transparente y negra en los fregaderos de la
noche en la casa. No duerme nadie por el suelo. No duerme nadie.
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28 DE MAYO
Y cuando las mujeres lloran como perros?
Qué hacemos? Abrir y cerrar armarios y coger palabras con las manos desnudas,
palabras afiladas que hay en las mesillas dentro de los cajones abiertos por el
clamor de las perras. Cuidado. Saber mirar y aplicar óleo perfumado y silente,
evitar los cuchillos. Si un perro es cortado, quedará herido para siempre. Pues
en la mujer hay un hueco donde esta palabra existe contra nosotros. Ella tiene
la divinidad y tiene dedos que terminan en uñas y labios que recubren una
dentadura donde la divinidad no se apiadará de nosotros.
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Desfiles... Quién desfila ante nosotros,
mientras comemos el silencio y no tenemos párpados. Desfiles. Quién es esa
máscara, quién esas manos con las uñas pintadas que tiran de la piel de
nuestras espaldas, aquellas que tuvimos y aún tendremos, por los siglos de los
signos. Desfiles ante nosotros, comedores de nada, de una nada dura, de un
cristal que crece en contra de nuestra carne separada en dos cuerpos que deambulan
por las habitaciones y los cuartos de estar y los salones y los baños,
levantando tapas y añadiendo lejía al olor del cuenco del retrete, una boca desdentada y aséptica que arrastra
siempre a la idea de Jonás o del escualo
ballena: una, blanca, y túnel, en que reposa el légamo real de lo que
fuimos, de lo más Nosotros Realmente. Y mientras ésas, muecas, mascarones de
barcos, pieles trilladas, pasan ante nosotros,
nosotros seguimos en la usura gracias al péndulo-marea, que es un hilo
del que cuelga un erizo de uñas. Y cada vez más dos por las habitaciones y pasillos,
cada vez más por dos el dolor y el silencio azul de la tristeza y los
fragmentos múltiplos. Cada vez más hilos más finos cuando asiste la palabra
hendida. Sin saber quién realmente, desfila ante nosotros.
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29 DE MAYO
Donde va ese pájaro que desaparece tras
la montaña. Donde el ojo ya no lo alcanza y aún el cráneo lo sigue. Donde se
pierde y pasa a ser inmortal en la tristeza del cuenco. Allí. Donde el pájaro
que ya no está en el aire, que ya no existe para el cielo parcelado. Allí. Con
el tenue amor de los desaparecidos, con el fiero cobarde que se enlaza a la
cobarde espera, para siempre, para siempre, en lo que se ha perdido.
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Arranqué y mordí aquella tela del ala. Y
me dijiste. Derruí las columnas de los templos. De los pequeños templos de la
siesta y el porro y del humo y del baño y del sueño y machaqué el ángel dormido
en el alfeizar. Y me dijiste. Mira mis uñas, están aborgoñadas por el flujo y
la sangre y la tierra, devorada la luna y lamido el plato vacío del astro, aún
hay un lobo. Sin pelaje. Sin hermosura, a sabiendas de los destrozos y el
fulaneo de las heces en las sombras. No hay jardines en Versalles, hay legiones
de hambres y nudos de un sordo dolor y amputaciones para la belleza. Y yo te lo
digo y te lo sudo en este roce, en esta cuchara y en este párpado que humea o
teje la telaraña del llanto sordo por mi comprensión. Pues soy. Y tu dijiste. Y
yo hablaba tanto que no conseguí alcanzar tus palabras. Y las repetiste, y no
las toqué porque me había arrancado las orejas en un antiguo homenaje al mar. Y
seguías hablando. Y casi sonreías, allí perdida para siempre, desmembrada.
Conmigo
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30 DE MAYO
“te amo
por cejas, por cabello, te debato en corredores blanquísimos donde se juegan
las fuentes de la luz,
te
discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz
voy
poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que dormían en la lluvia
no
quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu
mano,
porque
el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la
fébula,
y los
gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo
sus lámparas a mitad del encuentro.
todo
mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo.
pronto a
borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.
busco tu
suma, el borde de la copa donde le vino es también la luna y el espejo,
busco
esa línea que hace temblar a un hombre en una
galería
de museo.
Además te quiero, y
hace tiempo y frío.”
Frío como una lámina asquerosa en que el Ceceante
se acusa de cerdo y se revuelca. Frío espejo trémulo,Narciso gorgoritante. Tamborilea
sobre la piel ennegrecido de esas palabras. Oculta, si finalmente, toda esa
lengua que se dice pasadora de cuchillas, no alcanza para otra cosa que el
sonido seco del aplauso. Finalmente se ve la más viscosa flor, más allá de las
blancas manos enguantadas del tahúr, que se mueven. Gestos para imitar el canto
de los hospitales. Las crepitaciones del miserere de los hospitales. Se ve la
flor, la babosa que oculta, finalmente descubierta en el tónico seco del tambor
para el salmo del chantaje. A Manuel Villalba, autor.
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31 DE MAYO
QUIÉN NO
SE HA FIGURADO GIL DE BIEDMA?
(Por los restos anonadados de una tumba sin nombre)
En el acto de egoísmo
supremo que es vivir. A sabiendas -vivir. Amando a las cosas con su manera de
costra. Memoria que nos ensarta como a ropa tendida. Blancas sábanas con restos
de -vivir. Qué hambre hasta de muerte! Pero quién quiere el nombre y el
apellido y el orinal de la muerte? Si, es otra palabra. Es otra piel para el
silencio ensordecedor de la paz. Orina y vive. Defeca y corónate de laurel o
del humo del coñac o de las últimas palabras ante el fuego azul de la amargura
pues es azul el gas y es azulada la amargura de no poder ser acto, si no acto
sublimado. Destilado de la sopa de –vivir y vivir y comer. El horror de tener
un alma un segundo, de sufrir un mareo de cristal metafísico y después no, mientras
tanto no -vivir. A sabiendas. Cada día tapiados los ojos y la boca por ver y
hablar. O no. Miras el espejo.
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Pienso en ti para no desaparecer en mí y
una hiena se ríe en una sombra. Me vuelvo a descubrir. Un hombre llega a una
oficina y se sienta. Escribe una palabra. La oficina esta vacía. No es una
oficina es una habitación sin alma. La luz no viene de ninguna parte. Y no va.
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"Palidece
el cenit en la cueva. Hay una fuga
una fuga
en la muerte, un cisne desdibujado,
gutural
rendición, de olvido instante.”
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Sólo pedir que cojas agua con las manos.
Lo que sientes es el réquiem del avanti? Mira cómo es imposible y se va se va.
Adiós. Y cuánto tarda la humedad en desprenderse. Hay entre los dedos esa
membrana que sabe lo que te estoy diciendo.
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1 DE JUNIO
Hay un método. Puedo verlo como el que
mira endurecer una sombra. Hipotálamo como un ópalo que oscurece y es
atravesado por la luz. Y hay un método. No lo comprendo, igual que no entiendo
lo que dicen los bosques, las alcantarillas, las cuevas. Así de sencillo. El
barro y las manos. Mishima quiso cortarse las manos. Nacen hombres con cuencas
inservibles para contener lo que hacen. Las manos. Nacemos. A millones. Ya
hemos sido como la población de un mundo. Y seremos. Unos en otros. Solos y
aplastados por el marasmo del nadie. De lo nada. Pidiendo no los ojos. Las
manos (no).
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Esta Noche leo a Antoine de Saint-Exupery
y siento la aberrante necesidad de claquetear sobre el cuerpo envenenado de
aquella traición – s i me domesticas – eso o es lo que canta las sirenas que
cantan lo que afilan los grillos. Y dónde están los grillos. Cantando en las
oquedades del domador, el sol como un idiota muerto en un vómito el pelo
esperando el poema en la frente. Blanca como la esperma pero antípoda. La
esperma cualquier cosa excepto instante – simedomesticas, pide el que llora.
Las puertas crujen en invierno. También las escaleras por las que he desaparecido.
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Cuántas veces ya, y siempre el mismo
hendimiento, como un frío y un nudo y un abismo y un mal chiste y una sopa como
una espera y nada. Cuántas veces ya, y el talón siempre en quiebra y a la
llamada de delfines no hay madre ni mar ni hostias y cuervos y toros que pasan
enfurecidos y hay quien los está llamando coches. Cuántas veces, coches de los
telones rasgados coches y eran bramidos o arena pasando furiosa por gargantas.
Cuántas, negras, negras, aplastadas, y sabéis qué dijo aquella bronce estatua
de Rodas abatida por la bóveda de Newton azul, mierda. Es lo que dijo. Mira, el
arquitrabe se ríe de ti. Las terminas… Y lo que hay es cemento, rasillón,
pintura blanca.
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DESCUBRIMIENTO QUE OSCURECE EL ÓPALO
Revisión
sobre poema 11 de marzo y 24 de mayo 2005
Odio que
llenas el cuerpo de muelles, resortes y llenas el fregadero de mirar en
las noches y llenas la bañera y el sepulcro del sueño y lo eres todo como una
sombra viva. Odio que llenas la urna como un petróleo lentamente y te pegas,
brea a los pájaros de las palabras –los cuervos, los cuervos eran…, y envejeces
y te añejas y eres el gran herbívoro frente al atardecer rumiando. Tú, zumo de
mi GULAG: La fruta del asombro se come podrida. Buscar el útero de la
memoria y encontrarte en cada habitación
como un aceite, y llenas. Llenas y te viertes sobre el espejo deforme y obligas
a plagiar a Paul Celan en cada pájaro palabra.
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Donde ya no hay sorpresa. Donde sólo
terrores. Dolor como en la vida de un tahúr. Mira las manos dando forma
innumerable a la misma trampa. La
Casa Gana. Porque, quién recoge las fichas al final de la
noche, quién cuando ni siquiera el cuerpo muerto de los borrachos se aferra a
las mesillas, a la porcelana impávida de los urinarios?
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¿Enfermo?
Una estatua que tiene el vértigo por dentro y la cagada de las aves
bellas como lágrimas secas que amarillean y después oscurecerán y nueva leche
anal el hecho de lo que tricota las calendas. La Casa Gana.
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Venecia no sobrevivirá a sus canales.
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HOMENAJE A JOSÉ SAZATORNIL
Todos sabemos quién había detrás de la
espalda del hombre con sombrero en los cuadros de Magritte.
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3 DE JUNIO
Levantad el corazón, mirad que es el
cuerpo del pelele. Levantad el corazón, mirad como el pie guarda un puente
quebrado. Levantadlo. Al descubrir que el manantial de tambores es un
hacinamiento de tambores, un arrumbamiento de tambores, muertos agujereados
todos, rasgados como gargantas en los versos de Ducasse, de niño las gargantas,
qué sentís? Levantad el corazón
Lo tenemos levantado hacia el Señor.
Comemos.
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"Los Señores de
Azul es
el aliento de Quetzacoatl.
Roja es
la sangre de Huitzilopochtli.
Pero el
perro gris pertenece a la ceniza del mundo.
Los
Señores de la Vida
son los Amos de la Muerte.
Muertos
están los perros grises.
Vivos
están los Señores de la Vida.
Azul es
el cielo profundo y el agua profunda.
Rojos
son el fuego y la sangre.
Amarilla
es la llama.
El hueso
es blanco y vivo.
El pelo
de la noche es oscuro sobre nuestros rostros.
Pero los
perros grises están entre las cenizas.
Los
Señores de la Vida
son los Amos de la Muerte. "
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4 DE JUNIO
Volutas de humo. Duelo de palabras. Qué
hueco, y cómo ruedan por las gargantas y suben por las gargantas y se hacinan,
mientras todos los que son miserables lo son por las gargantas y hablan como
cercan los perros salvajes a lo que es aún cuerpo y ya será comida. Amables.
Volutas de tiempo, estanques o quistes de imagen por los ojos. Qué lonja,
mirando estremecidos peces en silencio,
por las gargantas
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El silencio es la inmortalidad. El
silencio está contra nosotros. Inventamos generadores, inventamos termostatos,
inventamos cuerdas y gargantas de ascensores que quejan en la noche y en el
día, inventamos pantallas que emiten un zumbido azul. Zumbido. Ummmmmmmmmmmmmh
contra el silencio. Él contra nosotros. Comemos la judía. Comemos el ruido
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El silencio no es un razonamiento. El
silencio no es un camino. El silencio no es un espejo. El silencio no es una
piscina. El silencio, precioso, no es el mar. Guardar silencio suena como
enterrar un tesoro. Más qué tesoro en contra de la vida. No. El puma no está en
silencio. Lo que tú no oyes, el engranaje del hueso sobre el hueso, el arpa de
la asfixia en los tendones, la hermosa filamentación nerviosa, como un coro
hacia el animal que duerme, ensimismado en su propio discurso de hierba.
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“Qué
placeres yacen después, la lengua lo sabe,
pero no
puede decirlo. “
No. Nadie puede. Y se niega a ser
pronunciado el movimiento y el olor. Y todo final y triste, se drena hacia
habitaciones más y más profundas. Y corren como sierpes lentas que muestran el
lomo para ser pronunciadas cuando sufres la acometida de la nemotecnia. No, ya
nadie puede, igual que no es posible el canto de violín bajo el mar profundo.
Pasan sombras y dijimos pero no dijimos lo que hicimos y que no existió, pues
qué sino mentira tu pretérito. Historia es el engendro. La palabra no ha
vivido, vive y siempre vive y no, no es la belleza lo que busca. Corre. En eso
está y estamos y estaremos, fuera de los tres y al tiempo, en un pantano.
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SOLIPSISMO MEZZODRAMÁTICO (POESÍA SOCIAL)
Me hago contexto racional-socialista.
Toco un piano desdentado en un margen. Me… sustraigo en el arco siempre en
comba, pensando cómo sería ser una placa tectónica, un corazón, cómo un gulag
en el párpado racional socialista. Y una hoz y martillo uno, y un solo clavo.
Igual siempre. Piensa -so en la planta enclavada del bailaor… ves en su bota,
no en su planta…. Ves? Miríadas que no importan. Todo es. La maraña lleva. La
voluntad comienza en el error. Pienso en
mi hecho racional-socialista. (Y me descojono)
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A MI PADRE
POR MI HIJO
Porque nosotros te arrancaremos las alas.
Porque lo hicimos. Y lo haremos. Y tú así a tus hijos. Porque nosotros le
arrancaremos las alas. Y tú también nosotros. Así nos ganamos el infierno, uno
a uno. Culpa y baba el anciano solo. Así tú también nosotros. En el gran
chiste.
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5 DE JUNIO
“Dios
con vocación de extraño bajo las ruinas de la Cancillería
¿Acaso
no blanquean también sepulcros los enterradores de caballos?
Bajo las
ruinas de la Cancillería
Nadie
duerme
Ni nada
hay sagrado a los ojos de Dios. “
Y claro está, la campana rajada también
suena. Suena en los oídos que la escucharon antes de la herida. Pero, cuál es
el camino de una sola sílaba entre la herida y la ira? Negro es el perfil de la
montaña, pero hay aún más oscuridad en las quiebras de los hombres solos y
llenos de pirañas. Pues hay una verdad y una mentira y hay, en el camino de la
sombra de la montaña quebrada de cada uno,
lo triste del fulgor y lo blanco de la mentira de la cal.
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Se debe recordar que en la fe de los
judíos no hay perdón. Lo hecho y el hecho no se asemejan; son. En lugar de
confesionario, cosificaron la culpa y le dieron una calle y allí puedes ver
hombres y hombres y barbas y trenzas de hombres que ya son sus hijos y que
serán sus nietos medrando en la culpa como una pesadilla en párpado plegado.
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Cuántas veces habrá que avergonzarse
delante de un rostro por una mentira para lograr que te dejen de obligar a
decirla.
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6 DE JUNIO
“Secos
los Damascenos en Leipziger Platz
Memoriales
gélidos de nieves perpetuas
La
primavera es fría al norte del Neckar
Donde
los huesos se rompen
Y los
perros desfallecen
Ahogados.”
Hay una apología soterrada de la polilla
en las palabras… en esas que llegan desde las botellas vacías sobre el azul
fosforescente, flotando. Flotando en círculos la polilla alrededor de la luz,
no parte de ella. No confundir lo que la mano aplasta lo que la araña liba. No
son frutos acuosos del damasceno. Tiene que ver con la rechoncha y anudada vid.
Cepa oscura, como esas formaciones víricas. Hecho que personifica la raza
salida del yermo terral y en busca aún de la sombra, con los brazos que envejecen y eran verdes y son
cenicientos hasta la noche. Y allí los perros.
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El horror. Los canarios amarillos que
gorjean las incesantes agujas del despierta. El horror. El no duermas. El vela.
El horror. Un elemento cansino. Lascivo que resbala. Palabras abiertas como
vainas y después el horror. Un espejo cae y da lugar a más espejos… No. Un
espejo. Dos ojos. Una visión. El horror es poco horroroso. O nada.
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7 DE JUNIO
PAISAJE
Este cielo de la boca con estrías. Este
cielo de carne sombría y lluvia pesada pegada que gotea, que viene de la
margen. Este cielo sin cielo. Sin cielo el cielo. Abrupta la reminiscencia del
jabalí allí donde los dientes se acumulan y escarpan la carne y donde hay dolor
más allá de la piel, en la propia escena de la cordillera en un cielo tapiado
por la bóveda donde reverbera esta palabra que jamás verá el sol.
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8 DE JUNIO
MANO QUE TIEMBLA en el aire
suspensa,
que deniega o admite
o tiembla solamente,
como el halo de la sabiduría en la mueca
máscara de la senectud.
Que tiembla suspensa
y no termina de abrir o cerrar una
esclusa,
una infamia, un perdón. Ésa.
Y todo tiene
una consistencia de rocío. Las imágenes
las sensaciones, no todavía
o cubiertas aún
por membranas translúcidas. El esfumatto
estaba en el ojo antes
que al ojo le saliesen los dedos
perdiendo parte del alma, la aceptación
del sol
y la lluvia
y la muerte.
Desistir de buscar. Amputar los pies y
las manos del ojo
y finalmente silenciarse.
En el polvo. Nieve del tiempo más lenta
que el cauce de los ríos,
pues la mano se niega a terminar y por
ello
la nieve oscurece
y se inventa una voz
y muerte la llama.
Y no es más que pura vida, pues es ésta
del silencio
-única facultad conocida por la
fisiología acerca de los muertos-
29
su antípoda
Me pregunto ahora, quién es el Drako? He
decidido no dejar de escribir. Hacinar en la palabra cese. Entender a sables
como entiende el hombre que camina
desnudo sobre la tarima
del cuarto,
y el sol entra,
y así lo entiende ése.
Y quién es ése? Nadie.
Tapones en los oídos para no dejar de oír
a las sirenas
de quién
de nadie. Nadie volverá a las playas de
Ítaca.
No existe. Mira.
Mesa
silla
pantalla
zumbido. Azul.
No existe. Dedos.
Lo hicimos a nuestra imagen y semejanza.
Zumbido.
Y qué tememos más,
estando desnudos
con el día en ciernes o la tarde
herrumbrada
o la noche
apelotonando amarillos en los ceniceros.
Quién no teme a nuestro intento de
espejo. Máquina. Sólo la palabra
tiene filos. Máquina. Hijo. Padre. Por
eso
piensa.
Dios nos teme. Se esconde de nosotros.
Como nosotros de la Máquina,
pues sabemos
a pesar de los ridículos nombres, de los
diminutivos ociosos
que se desglosan en las marañas de
nuestras rumias
30
con ellos o contigo,
conmigo o solo. Dios está escondido.
Si realmente hay un espejo y nosotros de
él: la Máquina.
Dejaré.
Voy a fumar
y a dormir en la mentira – el cerebro no
duerme, lo sabe. Antes y
después de los párpados. No creas. Sabes.
Y sabes que comes la judía.
Y lo haces,
y para ello los ojos y las bocas vacías
llenas
ocultas,
tapias. Pero sabes.
No te puedes arrancar el sudor de la
piel. Sólo bogas
como un nadador que no ha entendido.
Bogas
y esa sola palabra te lleva a un puente y
a un hombre y al Sena
frío
impávido
y sucio.
Un suicidio de judío alemán. Y qué poco
importa. Apenas habías pensado en ese acontecer de la postal.
Una victoria. Y ya no. No dejo. No cejo
porque no quiero
y no quiero
porque no puedo.
Porque no hace frío y siento la
crepitación del cristal de la nieve
creciendo. No hace frío
y escucho grifos y sé que son del lado
azul.
No hay otra manera. No es un impulso.
31
Es
una
incapacidad.
Expulsado del estanque. No
en el meandro. La habitación no está
vacía. Estoy yo.
Este alehp es un asco.
Piensa en ojo de huracán y falla. Piensa
en sumidero
y falla. Falla y falla y hazlo.
Come las manos y piensa en dedos y mira.
Mira cómo crecen.
Solo en el cuarto. Sólo con tu espalda.
No consigues la soledad.
No consigues el vacío. Sólo el hueco.
Y donde hay un hueco hay
manos.
Vaina de la judía que comemos. Solo en el
cuarto que no consigue estar vacío. Bogo
en la ceja que no cejo en desalar, pues
es un búho
el miedo
que tanto asco y fulgor
lastimero y nausea de piedad y clavo
de perdón inútil…El castigo es el ello.
Yo,
amasijo de fragmentos que la arcilla no
tiene. No
no no no no no no
no cejo
en la ceja que se anuda
creando la brutalidad del ave. Ave del
grito de las puertas. Pero las puertas no gritan.
Es la mayor de las mentiras. Mnemo. No se
puede llamar árbol
a la arcilla. Mira
qué sencillo. Boga
y ahora hueles a pescado. Ves?
32
Lo
Ves?
No se puede,
no se puede.
El bufón es el más triste.
El bufón
hijo de una puta que se llamaba bufón.
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8 DE JUNIO
“(Como
una mosca de patas largas sobre la corriente
su mente
se mueve sobre el silencio) “
Pero qué silencio, si hay ojo abierto
mirando la habitación aunque esté a oscuras. No se mueve nada por el silencio,
pues no estamos posados sobre lo que no existe no somos moscas y lo somos al
igual que cisnes, leones, hormigas toro. Gusanos u osos y aunque hablamos desde
la estatua, por dentro el bronce tiene quiebras caudales que van crujiendo. Y
no hay silencio sobre el que patinar. No hay silencio mientras hay ojo. La pata
de mosca patina sobre el reguero de una metáfora. El silencio no es nuestro,
igual que los mapas, que reflejan límites que no existen.
***********
Yo también tengo un horla. Está sobre mi
hombro izquierdo. Se encarama y desliza, lengua por la columna dolorida. Y no
pregunta señala sorbe la leche de mi vida. Se come en zumo gris mis andamiajes.
Ríe sin sonido. Tiene ojos hueros y sólo nos miramos en espejos sin lámpara
apagados, láminas en habitaciones que para dejarme solo cierran sus puertas con
un pequeño crujido religioso. Se me come los arquitrabes, se me come el humo de
los incendios cuando hablo y hablo y hablo y tala cada una de las oraciones con
el filo de una moneda de plata y me mira y yo sé. Eran treinta.
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DAMOCLES
El techo es el cielo. Una tapia
horizontal. El cielo es blanco y hay arañas corriendo por el cielo. Tejiendo
por el cielo granulado de la mirada fija en el ventilador dormido. Amenaza con
girar y cortar mi cabeza.
***********
Quien me pide que mire al margen del
caudal y busque en la arboleda el tronco más oscuro, quien me dice lo que ha en
el sí y en el no, quien me ofrece una máscara que encima de las orejas una
cinta pase, me pide y anude un lazo marinero en la cepa del cráneo, una tela
separada de mi bulbo raquídeo. Quien me hace no sabe. Yo sólo soy los dedos.
Una sola voz me es imposible. La memoria es una mentira caudal que quién
gobierna. Hay algunos que pierden puertas para quejarse de sus habitaciones,
demasiado aventajadas, demasiado oscuras, pequeñas, grandes, demasiado. Siempre
mastican el chicle de lo que arrostran y lo que ellos llaman todo es una sola
parte. En mí que crezco como el rosal inmóvil de los nervios. Luces que se
encienden y extinguen y dejan un arrastre una nébula un desperdicio azul.
***********
9 DE JUNIO
En el lugar donde reposa la mano hay una
araña dormida. Mira. Mira cómo tiembla. También es la mano de un amigo, la de
un hermano, una mujer, la única en tu vida, porta una araña. Dos. También. Así
está hecho. La pregunta no es el ojo. Por la crin se desliza otra, en el
amoroso gesto que lima, lentamente las varillas metálicas de tu llanto.
***********
10 DE JUNIO
(TRAMPA)
Aburridos trombones dejan caer pescado
muerto. Dejan, y lo llamamos cópula. Así nos mecemos a la orilla de los porches
donde el sol, el mar, son una muerte magenta. Y escribimos. Flores acristaladas
escribimos, pulseras dolientes escribimos, y lo único que hay es el brillo en
los cuerpos muertos de los pescados muertos de ese soplo, ése de llamarnos.
Aburridos de llamarnos y encontrarnos siempre. Las caras de los reyes, de los
usureros, de los niños violadores de sodomitas aterrados, de los héroes
infecciosos. Orgullo de la repugnancia, somos como el ladrón, perpetuidad del
sistema. la piedra más preciada de la celda.
***********
Uno de mis mayores horrores: si fuese
caníbal, sería un caníbal parlanchín. Eso es destino.
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Me es imposible ser ceniza. Me es
imposible durante enormes pausas, dejar de desearlo. y no pienses en garfios,
ni en hormigas devorando capiteles. Ni cuenca ni ojo. Ceniza. El excremento del
fuego. Ceniza.
***********
QUIÉN ES UN MISERABLE? (declaratorias
para grandes poetas)
Soy incapaz de hacer una sola nada. Mi
vorágine es la mayor metáfora del dolor que jamás haya escrito. Aplicación de una palabra o de una expresión
a un objeto o a un concepto, al cual no denota literalmente, con el fin de
sugerir una comparación (con otro objeto o concepto) y facilitar su
comprensión. Dolor. Quién aplaude todo esto?
Nadie. Estoy aquí escribiendo y no
aplaude
nadie. Me estoy dejando las uñas en ojos
invisibles, en ojos que no tengo, y nadie, ni una sola tos de esperanza…. un
bufido… que alguien mate a un gato! No hay gato. No hay
nadie. Estoy escribiendo para nadie., como
una mujer que camina, huye de sí misma por los trenes, por los pasillos
gritando que no se puede oír. Sola la alcuza encima de la ceniza de una pisada
donde ya no hay
nadie. Pero yo estoy bogando por el cielo
en busca de la tierra por la noche pidiendo que alguien pueda decir, alguien
decir algo que sea como un sacacorchos de la palabra rémora, y no dice
nadie. Y no me doy asco porque me doy
asco y no me doy miedo porque no hay miedo donde no hay- soy una rémora y soy
un ángel y estoy en un puchero clamando por mi ración de metáfora, y mis plumas
son
nadie. Oigo la campana que tañe en el
narciso y siento la senectud de la piel del escroto y qué triste qué miserable
es, y qué pena y qué resto y qué margen para un hombre que está soportando la
bóveda celeste de
nadie.
***********
No vayas. Y si te ves obligado a ir. No
vayas. No cruces el telar blanco de las paredes jalbegadas. Detrás de la rosa,
la rosa. Igual. No vayas. Y si te ofrecen acompañarles. No vayas. Fíate de
todos. No vayas. De allí se vuelve siempre con historias para la platea. No
vayas. Alguien pasa un filo por el ojo de una aguja? No vayas. Los muertos
siempre mueren jóvenes? Las luciérnagas son animales ciegos. No vayas.
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Yo soy
el contexto! Grita un anónimo. Y nada más, incluyen desde los vomitorios las
máscaras sin rostro de los corifeos. Y nada más. Nada. Nada….Los pies de los
hombres, hastiados, están ya camino de la taberna…. Y las plumas del ave? Cesar
ha muerto de descomposición y también ha sido Bruto, esta vez. Una y otra, hijo
mío… Nadie escucha a Julio, los pies de ese hombre ya están camino de la
taberna….. Pero no dejaron en el suelo la cabeza serpenteada? La culpa fue de
una china, mirad, todos claquetean los pies por las baldosas, camino de la
taberna. Y el caballo? Son varios, están en un sobre; son bobos y se llaman
muerte
***********
Una canción extraña.
Una música enferma,
Una hipomedusa….
Una canción extraña.
Una música enferma,
Una hipomedusa….
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Cónclave del absurdo del huevo que cuece
imaginas como una respiración por dentro tiene membranas magentas fuera de la
luz también el gusano nunca conocerá a la luciérnaga y el topo jamás al águila
pero sí la mantis a la mancha roja y llena de mandíbulas pero no sabrá que se
llama hormigas. El piano suena con mayor negrura en las teclas arrancadas si
imaginas la boca del anciano lo dirás todo sobre la muerte, y todo sobre la
ceguera.
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Mentiras. El silencio.
El silencio no existe, es lo que no
existe.
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“La paz
de los perros
es más
grande que el mundo…”
Más imposible que el mundo, la paz de los
perros. Cuando no ladran, husmean y
cuando no, duermen, siembran la simiente de lo que nos dolerá, de lo que ya nos
está nublando el ojo en el proverbio. Los proverbios que siempre repetimos, que
no conocemos. Realmente, somos algo parecido a sonámbulos. Bailamos al compás de una música inaudible. No hay
silencio en lo que no oímos.
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Paso la tarde con ciertas oraciones que
me acercan al pino royo. Fumo antes y después de los cigarrillos y rumio como
si hubiese perdido los dientes. Mientras tanto el bochorno ennegrece el aire y
ese enorme animal, el cielo de Madrid, como un pino royo, es la palabra a la
que dar forma no consigo. Palabra tras palabra, las conjeturas caen como
fracasados cuerpos de un dios que no tiene dientes. En el ridículo mortal del
trapecista, se ríe el que destensó los cables de la red.
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11 DE JUNIO
TEORÍA
SOBRE EL CRUJIDO DE LAS PUERTAS
(16
títulos imprescindibles de la filmografía de)
Mira lo que hacen los grandes
tuneladores…..la
Hermandad Del Hollín desprecia escondida…. desde sus
salones……. los toros imperiosos de sus palabras, bien……la Sociedad De La Herida Ajena y la Especialidad Teatral
Del Llanto…….. ¿ciervos o cornudos y rumiantes?…. los perseguidos se
esconden…. los Entusiastas De La Agonización miran la
tarde desde cuartos atrincherados…… aleccionando……. sufriendo zancadillas en
cuartos vacíos…….. fumando versos de
chileno gordo para convencer……. Steak tartar de señoritas a las que tanto
desprecian………. que las lamen…….. nombres de ansiolíticos con orgullo
pronunciados….. temblores deseosos de temblar afirman su idea de La Mano…… no
escriben porque Hay Alguien que les pisa…… en una habitación donde están solos.
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12 DE JUNIO
Estoy a
veinte millas de la ciudad con los fríos grilletes.
A veinte
millas de la ciudad, con los fríos grilletes, sin que nadie pueda verlos
ni verme, pues aún no llego, ni puede que
llegue, ni llegaré. Tendré que comerme
el sueño como el que mete insectos en una
urna.
Cómo aprietan, sin existir, y
a veinte millas, más lejos que la Luna , a la que veo, desde
aquí
desde el camino inmóvil de aquí
como una roca, una brizna de polvo, una basura
en el amplio pozo universal. Y qué grandilocuente a veinte millas inútiles,
como un barco taimado
que, hundido por un flanco, traza un
círculo
que se consume como
un nudo sin extremos. Grandes son las
palabras invisibles que no comen pan
ni carne y que no beben agua
ni vino
y que hace veinte millas, los bárbaros
arrojaron como hoces y
los cirujanos trazaron
como danzas
por el ineludible hecho de la
fosforescencia que
una vez consumida, muestra a la polilla
llamada luciérnaga. Gris es el tapiado y
duro este silencio
del camino inmóvil. Gris la sabiduría
inútil,
una vez saciadas las jaurías de la
abrasadura. Veinte
no es una cantidad. Es un acento. Cuentas
iguales las del rosario y monocorde la
música de la ruina.
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…:Descendiente
de los primeros senadores romanos establecidos por Rómulo, que formaban la
clase social privilegiada, opuesta a los plebeyos.
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Cuánto tiempo he hablado, cuán inútil.
Dedicado el tiempo a realizar trenzas
sobre blancas cabezas calvas, amarillentas cabezas. He trenzado durante lunas
que eran platos vacíos y soles que eran agujeros de calor y nubes, cuántas
nubes ennegrecidas de palabras hasta la lámpara en la mesa donde aún estoy
bebiendo en esas mismas, secas como vidas, palabras subiendo por el cansino haz
de luz. He pasado el tiempo enumerando masticando armando y desarmando
andamiajes que yo ya sabía, y volvía a ya
saber cadáveres. En esta noche que llega oscureciendo sudando, como los
trenes mugiendo sin dolor ni lástima ni belleza alguna, en esta respiración que
no se motiva en mí, entiendo una vez más, la lubricidad de la farsa. Una vez
más, inútil, hablo.
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13 DE JUNIO
“¿Cuál es la gratificación de la vida?”, pregunto a
la condesa, que se abstrae en la cristalera del salón. Largo es el silencio por
la boquilla de la femme y exhausto el temblor de pavesa del que se despoja el
parissiens. -Cuál, cuál-, pregunto lo que gotea en cada uno de los codos de la
imbricación de silencios canalizados. La condesa no dice. La condesa sigue
escrutando el vacío fuera del paisaje cubierta de ceniza. Exhausta de ceniza.
***********
Profunda Tristeza…
He olvidado una canción, una canción que
era como un mar como un hilo que pasaba por el ojo de una aguja sin rozar, un
lamido en el cuello de un tacto frío… Y la he olvidado, y era una especie de
paz una especia de estancia vacía, pero no tenía nada que ver con los cuartos.
Una disolución de la aritmética, un rosario que se iba durmiendo, neblinoso.
Una flor estática que se difuminaba y era azul y se perdía
***********
“Y su
sangre se aclara pusilánime y débil con la llegada de las tenues
gaviotas
que recogen los peces cansados de la
tarde.”
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16 DE JUNIO
16 DE JUNIO
OXÍGENO (PRINCIPIO DE OXIDACIÓN)
Vas abriendo quiebras en los huesos, una
labra, emanación de la sombra que conlleva el final, el no en sí. Lo no,
diametralmente opuesto al que masticamos día y noche. Porque somos. Y tú vas
abriendo la veta de la desaparición y tus restos, rastros, son la herrumbre, la
degeneración la cruel palabra otoño que nunca entendemos. Bello el acento en el
resto: perfume en el despojo. El papel canta a la ceniza y a la nada en contra
del papel donde vas abriendo quiebras, una labra.
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17 DE JUNIO
“Y
aunque sepas por qué (si es que lo sabes),
ese
conocimiento no será tu consuelo.”
El consuelo… Qué placidez de vacío! Qué
falta de materia en el espacio… El consuelo
o la falta por desestimación…. El
consuelo, el fruto del llanto que deja una expresión hueca en ese rostro, y que
ves infame, idiota. Crueles desde nuestra atalaya de martirios y orgullo que,
aposentado en la irrefutabilidad, tiembla al contacto de una pose de oveja…
Cómo se descompone la patria del axioma al contacto con la estupidez de lo
vahído! -Sigo(me) desconjonando
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SEGUIR
Esos momentos de error
En los que piensas cómo, y no
Por qué
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19 DE JUNIO
Pienso el ataúd de este receptáculo, este
sello. Pienso el coágulo, el ámbar atrapando lo detenido que no sabe. Pienso lo
incólume del fotograma, la burbuja. Pienso el ataúd de lo que no te podré decir
nunca, en la raíz, cuerda de lo que nos tendrá siempre juntos. Donde la mano y
la sien de bestia concuerdan, diluyéndose en lo no.
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Sólo el tiempo sobre nosotros,
derruyendo…. Saber que en el fin será uno a uno el que cierre, más
deshilvanarnos ya no juntos, en común….. Sellados sobre papel que se come la
carcoma del oxígeno.
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20 DE JUNIO
“El río
numerable de los años
los ha
perdido; eres una palabra en un índice.”
Y SI, pero lo que duele, lo que ata,
amordaza, aúlla por ti dentro de tus silencios muelles, dentro de las
reticuladas heridas ulceradas del chiste contra cada inspiración, una
expiración contesta y a pesar sigues, como alguien que come poesía en una habitación que se inunda.
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Lo que ves: deformidades de la pureza de
la luz. Los cuerpos que la anegan y que nosotros pronunciamos mundo.
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“La
cisterna contiene; el manantial rebosa”. Nuestro cuerpo contiene lo que el sueño
rebosa, ahí está el violín que supura en la tribulación iniciática de cada dolor, el mismo, otro (¿hay que entender
contener por retener? Hay que entender rebosar por emanar?).
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21 DE JUNIO
Caen plumas de ángel despedazado arriba
por ventilador, por aspas. Caen sobre el perfecto espejo de la tinta en
explanada y se tocan los extremos y se mezclan y al final vuelve el silencio de
lo que nunca sucedió. El miedo viene con el aspa que ara sobre una idea. Tras
una serie de actos, un abismo a los pies que no había visto. Caer y aún en el
filo, el cuerpo se detiene. Te sientes verter, te sientes absorber por el miedo.
No ha habido brizna, no ha habido mácula creciendo hasta la asfixia. Este
inicio es ya un adagio. Aparta el mar la costa. Y vuelve. Una hélice me
escarba. Una velocidad de sumidero. Una noche de pozo. Un ladrón. Una sirena.
Una garganta. Han de robarme….. Ya lo están haciendo, aunque estén dormidos y
queriéndome. Ante esta abrasión abierta como un amanecer, tan lentamente, en el
entendimiento abierta la posibilidad de un destino, la tentativa asquerosa de
un destino. Intento gritar no al gran fracaso que ya viene, como el cuervo de
lo que no existe. Tengo miedo y veo entre la membranas del miedo y hallo a
veces placidez en este miedo y me arrebato y mujo en este miedo y me afano en
palabras que no suenan en el miedo y me cuento secretos que no existen como las
mujeres de las pajas, miedo. Dios mío, me estoy contando el chiste…. Hay un
crupier repartiendo cartas a un espejo. Manos de cinco teclas. Un perro de tres
cabezas es tan inútil como un monstruo de cien ojos…. La mosca del chiste, el
gato de la acusación, la gorda mujer que muerde morosa el damasceno….. El
hombre que empuña un cuchillo romo….
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21 DE JUNIO
CALOR
Una voz profunda de oso muere a manos de
los grillos.
Los coches, el flujo de los coches,
aplasta la vibración de la polilla.
El zumbido absorbe el ladrido de los
perros.
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24 DE JUNIO
Corola machacada por el error de las
palabras. Hay una mano que conjura las erróneas formas verbales. Hay un
conspirador contra la flor crecida en el deseo de llegar. Y llegar. La puerta
abierta no avisa; el resuello bronquial del ascensor, las tiritonas del manojo
de llaves
no.
No dicen nada. Pero ahora cuando dentro
recorren flujos turbios y veloces que te piden, cuando ya el grito ha
derrumbado y estás en el salón y te asfixias y corres el pasillo que hay dentro
de tu cuerpo que por la tarima del pasillo hacia la habitación camina
machacando en el mortero de quijadas el mijo de querella entiendes que estaban
esperando… Quién, quién ha sido. Lo imaginas riendo impronunciable. Como una
sombra dura.
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27 DE JUNIO
Y esta voz de amanecer
en rastros por la arena. Boga la muerte hecha sol en el cuerpo del pez. Boquea
la angustia con el alfabeto de la angustia que es el alfabeto de la vida
en contra, en contra,
en contra del silencio. Del descanso. Amaneces
alguien ha empujado tu
cuerpo. Una losa invisible. Un pie te detiene a un paso de la vida, en la
margen del sueño donde te han dado alcance. Pero quién, qué.
Te han dado alcance.
Estás despierto en el lunes y en la habitación y la mujer duerme a tu lado. Y
no llegas aplastado y a expensas del martirio del pez desecándose. Quién?
Boquea. Boqueas.
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“Sentémonos
un rato, y dejad que asaltemos nuevamente vuestros oídos…”
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***********
Conjugas las esquirlas ennegrecidas de la
nieve llevada hasta la piedra. Pequeño animal del dolor. Mujer, tu piel blanca
se ennegrece hasta el bisturí de los linotipos. Trabajas dura en las prensas de
la memoria. De las cochambres sacas los despojos y muestras los despojos y te
los comes en una sonrisa. Asesina, mía para siempre oradas la distancia
estirándola en filamentos cortantes. Hasta la aguja… Hasta el hilo! Parece
gritar el acorde que no existe, que sólo para mí aras en la música lenta del
cuarto. A la orilla del ojo crecen los pinos y escuchan su olor, oídos…
***********
A través del miedo me acerco a la
humildad. Y no lo sé hacer de otra manera. Y lo sabes. Me limpias como a
pescado y besas mi calavera, que en la realidad se transluce y dijérase, te
llama.
***********
Humilde y fútil, como un hombre al que
han sanado. Expulsado de la dignatura de la enfermedad, humilde como un asno y
como un perro
Llega la noche con el ojo arrancado y
cuando duermes, aras.
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De las parcas falseadas de un descuido
brota el filo de una luz mortecina de crimen. Blande el cuchillo y encauza la
mano
te atravieso.
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Qué es lo que concibo. Qué es. Qué es.
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Lo fútil de la pregunta es una
música insolente que nos hace. Un desliz, una broma oscura.
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29 DE JUNIO
Invernado
en verano, en otoño despierta el musgo, entre las grietas de la ciudad. Ciudad
de forzado fantasma, repleta de hollín.
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CHORRO
Forzoso es a la vergüenza del espectro
que es el odio del espectro que no es más que eco en el espectro vacío del
espejo ondulación sonora en el espejo vacío como una delgada placa de bronce en
el espectro.
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Este amor o la casa del Sol Más Oscuro.
Este amor
el efímero púrpura de la vomitiva.
Viene por las cosas que agraden el
silencio
y arrancan las patas de la araña del
júbilo. Este espasmo
amor
de mesa dintel tarima aguja
agua.
Crujido del eterno chiste que se hilvana
corrompiendo al silencio de la Casa del Sol Más Oscuro.
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1 DE JULIO
No hemos podido hacer nada. Recordad al
hidalgo enumerando el grial de las muelas. Molinos no eran nada. Las muelas
para la judía.
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MI NEVERLAND UNO
No es posible. Si la verdad ha, entonces
no la mentira. Esto no es una bisagra. No es posible. No hay necesidad. Hay lo
necesario y sólo se progresa cuando se extenúa y se margina. Ni a favor ni en
contra ni a través ni sobre. Al margen.
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MI NEVERLAND DOS
El día del final de los tiovivos. El día
del último atardecer sobre las filas. El que no va a ser necesario y no será.
El que vendrá con el ave del mutismo. El día del pañuelo para la martingala en
que veamos que el barco se aleja de nosotros con nosotros. Blancos los barcos
de nuestra desaparición. El día en que el sol se hunda en el esófago de un lobo
de nosotros
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Hermoso por ciego, el mundo sin nosotros.
Esta es mi sensación más profunda a los años.
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Mira esa mano de mujer enmudecida que se
aleja en el gesto
cayendo en el gesto con el acorde del
pajizo
Su cuerpo inclinado fuera de la escena de
su mano. El aire ondula
su canto para un cabello que no habita.
El río
se remonta en el arroyo y la mano parece
que lo busca, desvanecida
translucida de inexistencia, vaporosa al
hundirse en el agua.
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CHISTE PARA SIEMPRE.
Las furias solipsistas y las anegaciones
de la calma y el tránsito venal de la impudicia de la sangre y el miedo de la
sangre y el meandro de la sangre y el tajo frío sobre la carne ardiente por la
sangre y la paja y el pantano de los ojos. Sin necesidad y sin esfuerzo, dolor
y humor y rabia inmóvil y grifos. Sin razón agujas de razonamientos blablabla
como gorgojo o garganta que repite la respiración del oso. Y hay oso… Importa?
Sable o baba laminada, los apellidos crepitan en el temblor derecho del párpado
derecho… Chochos! Qué palabra encharcada! Chapoteo una rana no, un sapo orgulloso
de su flaqueza. Y un toque de Garbo y uno de Barragán y uno de legislador y uno
de policía del absurdo y uno de abad con un arañal abierto bajo manos. En el
fondo un hueco. Me ahondo hasta hacerme reversible, no termino de existir y
pido ayuda y me descojono y a menudo no puedo calmarme.
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Hay una copa en el suelo. El vino. En el
suelo. En la alfombra. El vino
detenido en su lento pudrir. El rubí de su
putrefacción. El ámbar
secuestrado en la tácita magia del
cristal. Aire endurecido. El vino.
Sobre la alfombra. En el suelo. En el reflejo tu rosotro y por detrás
Una mujer se acerca y muerde la cereza de tu corazón en el reflejo. El vino
se pudre. El corazón se pudre. El rubí. Mira la luz de lo que se pudre. Hay
Una mujer se acerca y muerde la cereza de tu corazón en el reflejo. El vino
se pudre. El corazón se pudre. El rubí. Mira la luz de lo que se pudre. Hay
una copa.
***********
2 DE JULIO
Antiguas habitaciones ceñidas a la
oscuridad. En el musgo donde crece lenta expectación de una mano muerta que
pregunta por su cuerpo. Platos vacíos donde están apuntando los ojos. La nieve
ni nace ni crece. Es la nieve de lo que no se olvida. Lo que pone la moneda de
la abreviatura en la boca. Lo que tapia las enredaderas de los razonamientos.
Lo que no permite que crezcan las esclusas de la argumentación. Amputa la
palabra la pule hasta eliminarla y con ella desaparecen las puertas de la
respiración la pule hasta la pureza vacía de la nieve. El plato vacío de todos
los platos vacíos. Y los ojos masivos en su unidad de ola. Oleaje
recíproco como una piel a la angostura
depravada y cruel y siempre exculpada por la corte de la baba del espejo.
Súplica. Pero el plato la nieve dura. La nieve inmóvil que no es nieve porque
no es agua y no oscurece y no tiene palabra alguna. La mano por el cuerpo
aplacada. El ojo por la nieve vacía. Vacía. Vacía.
***********
4 DE JULIO
Me pongo mochuelo con estas rumias imposibles: Si el olvido fuese consciente. La
degeneración del número en el signo de la luna muerta. El aullido del lobo se
disipa y queda el silencio amplio y conciso más duro que el horror del lobo. Si
el olvido en una brizna nos pronunciase aún reconociéndonos en el signo de la
desaparición. La última palabra innecesaria para la oportunidad de nuestros
labios, monedas falsas como premio.
***********
PENSAMIENTOS DE UN CRISTO
La palma se ríe a los hilos del viento
sobre el cuerpo de domingo enmudecido por la antorcha. La palma del descanso,
asquerosa posibilidad irredenta que encauzaron en las venas los aularios
desiertos de Judea el clavo sobre madero. La palma de la posibilidad suspirada.
En las sinagogas hace frío siempre. En la taberna los pies se desconocen.
Siempre en el pasillo al fondo, a la derecha en la parte de la vela sangrada.
La palma se ríe, repugnante cada vez que pronuncias el nombre
de la ciudad, y tu destino.
***********
5 DE JULIO
Lo que no voy a decir no es un secreto,
es el fruto de la inutilidad del acto, de la falta de destreza, de la nulidad
del hecatónquiro solipsista para trenzar el tapiz que el gusano de seda roe,
creando hilos para la pesadilla de las manos. Lo cierto es que no hay secreto,
sólo inutilidad, incapacidad, desgracia en fín, de verlo pasar y no entenderlo.
O hacerlo todo. Mientras lo hago no pienso en otra cosa.
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Escribo. Escribo. Escribo. Escribo. Si
paro me crecen orejas que ansían del fármaco de la caracola. Intento huir a la
sordera. A veces no.
***********
Miro mi cuerpo. Los nudos, las
gradaciones sombrías que se insinúan en los movimientos. El silencio falso
sorprendido por la acepción del engranaje que se degrada en la palabra rótula.
Geisha. Qué hermoso mi cuerpo de santo y de nínfula. Mi cuerpo que decrece en
la metonimia del ovillo. Mi cuerpo fino rayado en la piel por las costillas, un
tigre. Un galgo que no me deja ver el alma.
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Pensarte en la punta de este cigarrillo
sobre la ventana abierta, pensando que la reflexión es algo como el humo, pero
no tan hermoso. Miro las estrellas… Escribo que miro las estrellas, son aviones
como babosas dejando un rastro de luz. La ciudad no existe. Ha sido sepultada
por el cielo. Sólo el humo vence con su armonía fúnebre la noche. Dance. Se disuelve
la palabra como el humo
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6 DE JULIO
Insobornable… el humor en ecos negros. La
luz contra la ceguera de la conmiseración, el rodillo erizado sobre la piel de
los actos enmascarados en las diatribas, con o sin público… La risa desluce la
piel de la deidad, al menos eso… Háblame de barcos, puedo reírme también.
***********
Yo soy el hombre más calvo del mundo. De
tanto comer la sien. De tanto rumiar el hilo de la crin de la pregunta. Calva
es la respuesta de la tierra calva del mundo donde hay paz. Donde reina la
quietud del polvo y la tierra calva y la roca calva sin la crin de la vida, que
contempla el cielo calvo donde no amenaza lluvia ni desgarra el canto o el ala
o la sombra del ave. Cráneo espera y sonríe calvo la rendición que siempre ha
de llegar. El silencio calvo.
***********
7 DE JULIO
Cuerpo dormido, vacío. Un molde de mujer
en la prensa del sueño. La luz anaranjada de la lámpara ilumina un rostro, pero
quién está en ese rostro. Los párpados te tapan. Como en un museo, transito por
los pasillos del silencio de contemplar la desnudez inerte sobre los nudos de
las telas de la cama. Si estuvieras oirías la murmuración de las tablas del
miedo a tu muerte, encharcada el los acuíferos del vicio de alargar los dedos y
pasar la lengua sediciosa por las cerraduras carnales de tus ojos. Por el
tulipán sombrío que crece al final de la leche endurecida de tus muslos
perpetúa su silencio el santo brinda el pederasta y se anuda el asesino. El
cuello de los perros pide espuma en la hermosa habitación vacía de tu
desaparición al sueño.
***********
Sufrago con mi billetera de nervios los
gastos de las expediciones ilusorias en las junglas del vosotros. Nombres.
Saludos. Abreviaturas en mesas de cafetería donde la multitud masca y mira y
tiene los ojos vacíos. Las mismas salvas. Las mismas en mi boca que son los
blancos balcones de palacio. Con las manos os veo, y sois los mismos con nombres
diferentes. Con los mismos -Las anclas, los escorpiones, las anguilas, el
láudano. Los mismos. Yo, el mismo, ante vosotros. Gracias a mi billetera. Luego
a casa. Al entrar oigo el murmullo de pavos reales. Tijeras. Los mismos.
***********
Cuántas veces la canción del subnormal.
La baba y el llanto y la torsión patética hasta la impudicia. Qué liberación!
Qué vergüenza!
***********
8 DE JULIO
Despierto sabiendo que no voy a morir. A
morir nunca… salvo una vez. Una sola, sin poder contarlo. Y estoy desnudo y
fumo y creo que soy un dios. Y me lo cuento, sabiendo que el sol, que la luna,
nunca estuvieron mirándonos.
***********
9 DE JULIO
«No, no», decían los dioses,
«si ha de haber un ojo,
que pertenezca a la montaña.»
«No, no», decían los dioses,
«si ha de haber una risa,
ofrezcámosela al océano para que
se anime.
¡La palabra para el pavo,
para el cactus, para el arroyo!
Y el pensamiento,
que de él se adueñe la roca
para reconocerse mejor.»
«No, no», decían los dioses,
«ahorrémonos
el error humano.»
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10 DE JULIO
DERRAMA LA CRÁTERA.
La cabeza cortada enerva el gesto inútil
de serpientes laxas. Hay una mujer. En una palabra que se repite, inclemente
como el mar. Una mujer de un espejo a otro espejo rítmico e inútil. Incapaz por
eterno. Sólo arde la sien en los fatuos azules. El cuerpo grita. Huye. Escarba. Acecha. Ríe, con
una celeridad sorda como lo que no tiene comprensión. El cuerpo nunca fue. No
hay cuerpos venideros. La abrasión tiene su epitalamio en una pierna de río, y
una pierna del cepo inverosímil de las calendas. Los azules que enumeran lo que
siempre es polvo. Los imperios fluviales ciegos de terribles ojos que bufan
pues no conocerán ni conocieron. El damasceno podrido lentamente al fuego
turbio de una reflexión inútil.
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“METONIMIA.
(Del lat. metonymĭa, y este del gr.
μετωνυμία). 1. f . Ret. Tropo que consiste
en designar algo con el nombre de otra cosa tomando el efecto por la causa o
viceversa, el autor por sus obras, el signo por la cosa significada, etc.; p.
ej., las canas por la vejez; leer a Virgilio, por leer las obras de Virgilio;
el laurel por la gloria, etc.”
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“AGONISTA.
(Del lat. agonista, y este del gr. ἀγωνιστής,
combatiente). 1. adj. Anat. Se dice del
músculo que efectúa un determinado movimiento, por oposición al que obra el
movimiento contrario o músculo antagonista. U. t. c. s.
2. adj. Bioquím. Dicho de un compuesto: Capaz
de incrementar la actividad de otro, tal como una hormona, un neurotransmisor,
una enzima, un medicamento, etc. U. t. c. s.
3. com. luchador.
4. com. Cada uno de los personajes que se
enfrentan en la trama de un texto literario.
5. com. ant. Persona que se halla en la agonía
de la muerte.”
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Cuando me encontraste estaba perdido.
Ahora estoy preso. Tus labios son un cepo. Tus dientes mastican el corazón
emplumado y ridículo. Debilidad absoluta de este cuerpo cuando tu boca. Cuando
tu boca. Cuando tu boca…
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15 DE JULIO
LOKE
Cualquier vida es patética ante la idea
de la paz. Por eso se retuerce. El dragón muerde la raíz del Árbol y come los
muertos y apila los insultos en escalera espiral hacia el gran Aguila. Negro,
arriba. Impasible. Exacto. Pero el lobo finalmente se tragará el sol. Alguien
debe ser el cazador que busque a la última simiente y en aquel mismo día del
Inicio de La Noche
Invernal Para Siempre consiga apagar el dolor y devolver la
paz con un último homicidio.
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Cuántos años crees que tengo? A cuántos
crees que vas a llegar? Piensa en el que escribe. Piensa en el púgil que hace
sombras. Piensa en el carpintero. Piensa en el cura. Qué hace? Qué hace esa
g
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Occidentales rumiantes. Orientales
rumiantes. Americanos torcidos. Todos perdidos en espejos. África. Sin
justificación alguna, anhelar la oleada de negros con machete.
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Tristeza de crupier. Humor de alcohólico.
Rencor baladí. Hiel de viejo. Orgullo de enfermo. Pasión de mula. Poliedro
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Roberto Iniesta es mejor que Roberto
Bolaño.
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El universo tiende a la inercia. La vida
es una anomalía escasamente fecunda, pero pertinaz en sus esferas. Hemos inventado
el tiempo.
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La pregunta que no me quiero responder:
Qué hacer?
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Sólo existen las lenguas. Y qué son las
lenguas
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La igualdad es el arma de los mediocres. La
conmiseración es nuestro pecado reflectante. Píenselo. Por qué todos tenemos
derecho a lo mismo, siendo nuestra naturaleza, nuestro esfuerzo, nuestra
suerte, nuestra impudicia o nuestro celo, quienes auténticamente gobiernan
nuestros actos. Qué ley entonces hay que sea justa y aplicable? Ahora bien.
Hagamos una tesis sobre el hecho más perverso que se nos ha inculcado en el
gran cepo de las herencias. Las sociedades son mudas de la piel de la misma
sierpe. El lubricante que nos incapacita para vivir exclusivamente en la pureza
de la vida: la conciencia. No es un acto natural. No hay justificación natural
para esa brea que tenemos pegada al acto y que es quien hace ruido en los
oscuros pasillos de la cárcel. Y ahí es donde no duerme el carcelero que tiene nuestro
nombre.
El que lo tocaba era más esclavo que Ben
Hur
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Toda reflexión nerviosa es un diablo. Un
mantra del pánico que, al revés de lo que pretendemos, los occidentales
llevamos a los extremos de la neurosis.
La auténtica reflexión es el olvido.
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Tengo 647 años. O no. Corro como un ñu despavorido por el
Serengueti de mis diatribas.
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El amor no es un déspota. Es un notario.
Hagas lo que hagas, seguirá inventariando. Sin pasión alguna. Inclemente. Tú no
eres el amor. No confundir la vejez y el tiempo. No confundir el H2O y el río.
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La maravilla de estar junto ella,
callado. Callados. Sin pensamiento alguno. Sólo lo inevitable, la respiración,
como una mecedora inaudible que sujeta el cielo.
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16 DE JULIO
Adusta electricidad. Cansina luz de los
descansillos. La arena en los pasos. El ventilador mueve el agua amarga del
estómago. La hélice de las lámparas. Sube. Sube. Las llaves tiemblan en el
cuenco enfermo de la mano. Sube. Estira el cuello la tortuga del vómito.
Sangre. Lo que miras se enturbia con sangre. Inyectada la proyección, la
proyección es la misma. La misma. Buscas el acorde de un camino cortado.El zarzal
recauda. La mano tiembla en pos de la amalgama de la visión. Paso a paso.
Escalón a escalón. El whisky es una muerte nefasta. La vergüenza es un sopor.
La lucha es en una ciénaga que se llama lo siento.
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La brutalidad venía de la autoconmiseración.
Finalmente el miedo: la burguesía del miedo. Eso es lo que descubrí. También
había grandes palacetes derruidos. Esqueletos blancos de animales que cayeron
de la luna. Sobre el llano. El llano de las fotografías quemándose. No eran más
que paisajes. Hermosos, hermosos paisajes…
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17 DE JULIO
“La
humanidad, partiendo de la nada y con su sólo esfuerzo, ha llegado a alcanzar
las más altas cotas de miseria.”
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Hampas públicas, retorcidas como pañuelos
del nerviosismo. Rencor. Un chicle para las quijadas de la miseria en su
mantra, en su rosario del ellos. Sonríen en las fotografías que no existen.
Pronuncian un nombre que no existe. Sudan en un asco que no existe y que lo
ocupa todo.
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18 DE JULIO
EL
ASESINO DE LA MANO
DERECHA (PRIMER INTENTO)
Parabufo para Juan Félix Sánchez
Bombillas o mujeres agachadas sobre un
barreño. En ciernes
ranuras para el asesinato. De leche
endurecida
formas, para la enfermiza delicuescencia
de la mano. Mano derecha
animales. Araña la simiente de la
palabra. Lame
la elucubración de la palabra. Brizna
azul que se extiende en filamento
alevosa, de un guante negro. Ceniceros o
remansos? La panacea del silencio
es un chicle gastado. No hay sabor. No
hay bozal para la quijada. Mira
el reloj es un ojo. Las aspas o los
párpados vuelven intermitente la visión, el aire
encortinado por los cigarrillos, pero no
elimina. Asesina
la mano en pos de la nieve. Escucha el
tambor lejano. De Conrad hacia el pecho
hacia la sien. La vena que palpita y
repite el rezo. Mano
mano derecha. Suena. Suena. Mano. El
reloj es un pozo. Ya no hay tiempo:
la noche es del color de la mano que se
acerca. Hay quien reza
a su Dios, y su Dios se acerca y lo
mastica, así hay hombres enjutos que rumian
con pequeños ojos inquisidores la
enfermedad hermosa del jacinto
y su custodia se muerde las uñas y se
torna negra y se acumula
en brea para el guante de la mano. Y ya
no hay luna. Hay mujeres. Un cuerpo
de mujeres a horcajadas. Hay vellosidad
de wolframio. Nalgas
hendidas por nichos. Escupideras para la
emanación. Fruto
para la mano. La mano
diestra del asesino que reza. Altar de la
espera y arcángel de la ferocidad
nudo de tendones. Hambre de tenedor.
Angustia de anciano.
Miedo. Los ojos se persignan ante el
horror del rezo. La risa enmudece
la retórica. Instante de pura libertad.
Ley. La cánula en espiral por donde rueda
repetidamente un grito
hasta convertirse en un jadeo. Pestañas
caen cual hojas de la efigie de un árbol
y el tambor de Eros sepulta
monocorde
los pájaros nerviosos de la súplica que
intentan escapar
y son cubiertos
por la brea del tacto de la mano. El
deseo es un cieno de lobos mudos.
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CONMISERACIÓN
Cieno. Lírica de la membrana. La muerte
descansa en el rigor de la virgen.
Cieno. Lívida la piedad, se arrastra en
busca de los cobijos del dolor.
Cuchara. Según se recoge, se enrosca la
materia del nardo cuando lagrimea.
Inciso. Una acotación de luz, un diamante
se ríe sin piedad del espejismo del cerco.
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El aleteo de una ruina de palomas. La
sentencia de una campana. Sentir el año que tañe en ellas
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19 DE JULIO
Llanto fosilizado. El jadeo sucumbe a la
rumia. Vuelve la pulsión enferma de la paz. El cuerpo reconoce sus huecos. Hay
una nada abierta como un sumidero. La identidad se escapa. Comienza la
duermevela del cansancio por haber sentido.
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20 DE JULIO
“¡No,
no! Dime, alacrán, necrófago,
cadáver
que se me está pudriendo encima
desde
hace 45 años,
hiena
crepuscular,
fétida
hidra de 800.000 cabezas,
¿por qué
siempre me muestras sólo una cara?
Siempre
a cada segundo una cara distinta,
unos
ojos crueles,
los ojos
de un desconocido,
que me
miran sin comprender
(con ese
odio del desconocido)
y
pasan:a cada segundo.
Son tus
cabezas hediondas, tus cabezas crueles,
oh hidra
violácea.
Hace 45
años que te odio,
que te
escupo, que te maldigo,
pero no
sé a quién maldigo,
a quién
odio, a quién escupo.
Dulce,
dulce
amor mío incógnito,
45 años
hace ya
que te
amo.”
En
pos de mi primer maestro. Cara de ojo de cerradura. Puro e inescrutable como un
huevo. Mirada desde un filo. Silencio inquisidor de estatua. O simple silencio
del hombre que ya no está allí.
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El esperpento es una piel. Gnógsis del
espejo. Qué es la piel del huevo. Piénsalo. Piénsalo.
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22 DE JULIO
Granizo imperativo en el recibidor.
Pienso. La violencia ametralladora de las inquisiciones. Repiqueteo de una sola sílaba. Siquiera
palabra arde fríamente la lluvia del fulgor en la miríada del espejo roto.
Lluvia fiscal que no tiene explicación en un hecho, más se apodera de todos
como la enfermedad de los espacios de una casa. El tiempo no existe. Mastica la
metáfora de una boca y la realidad de una boca y de una boca también el silencio.
Inmóvil. Inmóvil en un salón. En una silla.
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Sobre el capitel la cabeza de lengua
arrancada. La corona muda cernida en torno al incesante despertar dentro de
otro.
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Gaviotas en primer plano. Gaviotas
rompiendo el plano. Gaviotas en jerga enloquecida. No rompe ola alguna. No hay
mar. Gaviotas.
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La manzana se ennegrece por el vértice
del bocado.
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23 DE JULIO
Desdibujado. Membranoso. Mudo. Así miro
la pantalla. Algo qué decir frente a esta luz innatural? Algo qué decir imbuido
por el zumbido y el crujido, por la crépita y la muesca en el aire?
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Animales mecánicos y heridos llenan la
noche.
El lobo y su bujía de dolor.
El mochuelo refractado en las alarmas.
Roban. Pulsan. Laten.
El lobo y su bujía de dolor.
El mochuelo refractado en las alarmas.
Roban. Pulsan. Laten.
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Agua fresca que me piensa radiografía.
Noche: fuma y bebe y canta sin lengua por la adusta cabeza de tu futuro.
Impávida la pavesa lágrima hasta el río o sólo cigarrillo descabezado.
Silencio: falso silencio de marmita. La úlcera clama por el agua y arrasa el
cielo del paladar. Como un amanecer de odio.
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Qué es lo que odio? -Odio lo que sé… Odio
la única idea que siento. La de la inutilidad.
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“Cálmate,
y desespera
la
última vez: a nuestra raza el Hado
sólo
otorgó el morir. Por tanto, altivo,
desdeña
tu existencia y la Natura
y la
potencia dura
que con
oculto modo
sobre la
ruina universal impera,
y la
infinita vanidad del todo.”
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25 DE JULIO
Risa de cremallera. Dolor es el animal
que se restriega contra el óseo alegato de tu palabra. La simiente cae sobre
cristal. Llegan. Las hormigas llegan. Los huecos de tu miedo son ocupados. Se
apelmaza la hiel. Corre la ruina como un agua sucia que deviniese de tu nombre.
No hay nada que hacer. Duele. Lo que amas te reconcome. Tu vértebra la uña para
su diente.
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28 DE JULIO
Asilos para vómitos. Silencios bobinados.
La reflexión o la costra del cementerio de barcos en las picas salobres.
Silencios. Silencios. Vertederos de lo que arrasó y ahora marchita en la
desazón inmóvil del abatimiento.
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Nos veremos. Si, en el Juicio. Tú estarás
de un lado. Yo de un lado. Fuego y luz y sombra, y todo eso.